Вышла из больницы. Выписали. На улице слабая голубизна апреля. Позади боль, лежание на больничной койке и многое другое. Но со мной было мое измученное, битое, больное тело. И что делать? Забросила пакет с вещами домой — и пошла к лесу. Есть в жизни любого человека интуитивные, спонтанные решения. Главное — собрать вместе мысли и волю. Шла и думала, как я ненавижу — не себя, а свое недомогание, спровоцированное несчастным случаем.

Мне так нравится жить и ощущать жизнь! Спасибо школьникам. Это они на асфальте крупно начертали краской «Старт!». И я уже знала, что до леса точно 3 километра.

Как там у знаменитой Галины Шаталовой: «Не можешь идти? Тогда ползи!» Жестко? Наверное, но по-другому нельзя. Жизнь моя всегда организуется по принципу открытости. Что там, за поворотом? Чем еще удивишь и ударишь меня, жизнь? Как я прошла-проползла эти 3 километра — вспоминать не хочется. В черном пальто казалась себе подбитой, хромающей вороной.

В начале леса небольшая березовая роща. Вот туда и пошла. Главное — дотянуться до леса. Ура! Во мне оживала радость от вольного воздуха, от весны, от белой березы. Прозрачные тени, но уже шла в наступление первая зелень. Вокруг березовые рощи, а над головой — бледно-жемчужное небо. На краю рощи — старинные березы. Кто срубил крайнюю березу, чем она кому помешала — не знаю. Подошла поближе, удивилась. Срез получился неровный, своеобразный. Передо мной был не обрубок ствола, а роскошная деревянная чаша с неровными краями. Золотистая, в годовых кольцах, в нежнейшем ворохе опилок, до краев налитая свежим березовым соком. Береза и так умудрялась жить! Подрубленная, почти полностью уничтоженная.

И я впервые вдруг забыла о своей боли и своих мелких проблемах. Я не захватила с собой в лес даже пластикового стаканчика. Оставалось одно... неловко (словно это стыдно) встала на колени. А по-другому никак. Я была не одна. Над березовой чащей кружилась яркая бабочка-лимонница, спустился на серебряной нити юркий паучок, толклась мошкара. Сказала: «Постойте, ребята. Дайте мне напиться»... Сок был слабо-сладкий и очень холодный. Желтая бабочка сидела у меня на плече — в очереди за живой и целебной водой.

Я не излечилась мгновенно. Так почти не бывает. Я жила среди берез часа четыре, а может, и больше. Сок не кончался! Он прибывал и прибывал, словно в глубинах земли работала мудрая система — это включились корневые насосы в свою нелегкую работу.

Наверное, читатели ждут от меня рецептов? Да, березовый сок обладает кроветворным и регенерирующим действием, ценен при интоксикациях. Это мощный поливитаминный напиток и т. д. Но эта деревянная чаша с соком была в моей ситуации выше рецептов. Она сильно развернула меня к жизни, к свету, к весне! Она сделала то, что не смогли сделать очень хорошие врачи. Спасибо им! Помните строчки русского поэта Николая Рубцова: «Суну морду в полынью и напьюсь, как зверь вечерний!» Грубо, конечно, но зримо, дерзко, ярко написано! Здесь сырость вечернего леса, мрак старых елей, первобытная сила, тайна и власть природы. Кто-то образно сказал: «Старость — это когда залезаешь в шкаф за рубашкой — и день проходит». Не ищите рубашку в шкафу — ищите себя в березовой роще, около светлой реки, в дороге, которая, как стальной клинок, упирается в горизонт.

Я шла домой и обещала себе — вернуться в рощу еще и еще! На ходу сочинялись какие-то стихи: «А небо в золотистых жемчугах! В весенней дымке тающие чащи... Я у природы-матушки в ногах: "Спаси меня!” И воду пью из чаши...» Недалеко от дороги мальчишки гоняли футбольный мяч. Неверный пас — мяч летит ко мне! Я нахожу силы отбить мяч пацану и ясно понимаю: буду жить...

Валентина САМОЙЛОВА, г. Чаусы, Белоруссия

Окончание следует